Nunca me gustó La Oreja de Van Gogh.
Cada vídeo diario de Amaia, cada noticia multiplicada a través de las redes, me produce la tristeza del títere
Nunca me gustó La Oreja de Van Gogh.
Es más, podría decir que incluso me provocaba flatulencias en el oído cuando en un bar sonaba su pop chillón.
Ellos me parecían iguales, figuras idénticas en una instalación de Juan Muñoz. Niños pijos, sea lo que sea eso. Y en el centro ella, Amaia Montero, una acumuladora de pisos y bolsos de lujo. Lo sé, lo sé, pero no puedo sentenciar a los prejuicios porque, buenos y malos, nos ayudan inevitablemente a cribar el mundo.
A día de hoy, sigue sin gustarme LODVG.
Sin embargo, cada vídeo diario de Amaia, cada noticia multiplicada a través de las redes que recibo sobre esta última gira nostálgica, me produce la tristeza del títere. Y me hace pensar en la banalización del mal, en cómo la responsabilidad colectiva se divide tantísimo que termina diluida en placebo homeopático y así todos podemos irnos contentos a la cama, sin remordimientos.
Confieso que me avergüenza y pienso a menudo en ella, que ya ha reconocido estar sufriendo mucho con todo esto.
Imagino su soledad, en la habitación de su hotel antes de salir a actuar, sabiendo que al día siguiente, el mundo entero pondrá de nuevo el foco, señalando sin señalar; un vestido, un olvido, una plataforma que no se eleva, una pequeña caída. No hay violencia explícita, o tal vez sí, pero con el manto repugnante de la agresividad pasiva, del que tira la piedra y esconde la mano.
Y esto es lo que me parece tan cruel, la impostura informativa de los medios, manteniéndola bajo una atención constante y espoleando solo los desatinos de la cantante sin otro motivo que ridiculizarla tras un subtexto engañoso. No te juzgo, tan solo te muestro. Pero también se extiende al que ríe la gracia, al buen vecino que va en metro y paga sus impuestos, capaz de lijarse los caninos mientras nadie le mire. Todos la hemos convertido en un esperpento.
Lo hacemos con Amaia porque conocemos bien su historia, y somos tan retorcidos que cuando detectamos la vulnerabilidad del otro, nos apresuramos en meter el dedo en la herida, únicamente para sentir cómo de profunda puede llegar a ser. Y eso, inexplicablemente, nos divierte.
¿Hasta qué punto somos cómplices cuando, entre todos, convertimos cada gesto de alguien que un día mostró sus fragilidades en un chiste? Un gesto que no es más que una pizca de glicerina que nos alivia por un momento de nuestras frustraciones, sin que nos salpique lo más mínimo. Después guardamos el teléfono y seguimos con lo nuestro, tan pichis, convencidos de que la violencia es cosa de los demás.
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